INTANGIBLE



La prosa me es inútil
cuando trato de explicarte,
ya que tú no tienes forma.

Eres una imagen deducida
por el Señor que nos creó.
Careces de físico, de pisadas y lamentos.

Eres de otro cielo,
levitas con tus sueños
en una caja de cristal.

Los pájaros, alzan la mirada
observando cómo flotas,
como riegas con tu garbo el reino vegetal.

No eres un invento, eres una nube
barrida por soplidos de aire sibilino,
primordial aire que utilizas como pies.

La prosa me es inútil, es un intento terrenal,
tú eres de otro cielo, eres mitad verso
y mitad mirada angelical.

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Quino ©